DeletedUser45027
Guest
Dans la fête préférée des araignées,
Ou les morts sortent des cimetières,
Qui chez les celtes était fêtée,
Règne dorénavant une drôle d'atmosphère.
Les rues se remplissent de citrouille,
Devenue un plaisir d'enfants,
Ce n'est plus la fête des morts qui donnent la trouille,
Ni les histoires d'apocalypse naissant.
Ainsi se promènent les petits fantômes,
Cherchant à assouvir leur gourmandise,
Par de simples friandises,
Pour une fête des défunts, quel drôle de phénomène.
Tout ceci se déroule la nuit,
Celle-ci où l'on dit que tout les chats sont gris,
Ou les sorcières mettent au point leurs potions,
Pour ainsi créer les plus fortes décoctions.
De leur jeune voix il "menace" du mauvais sort,
Et ceci durant jusqu'à l'arrivée de l'aurore,
Lorsque ce moment arrive, les vampires,
S'endorment pour une année encore, en un soupir.
Ou les morts sortent des cimetières,
Qui chez les celtes était fêtée,
Règne dorénavant une drôle d'atmosphère.
Les rues se remplissent de citrouille,
Devenue un plaisir d'enfants,
Ce n'est plus la fête des morts qui donnent la trouille,
Ni les histoires d'apocalypse naissant.
Ainsi se promènent les petits fantômes,
Cherchant à assouvir leur gourmandise,
Par de simples friandises,
Pour une fête des défunts, quel drôle de phénomène.
Tout ceci se déroule la nuit,
Celle-ci où l'on dit que tout les chats sont gris,
Ou les sorcières mettent au point leurs potions,
Pour ainsi créer les plus fortes décoctions.
De leur jeune voix il "menace" du mauvais sort,
Et ceci durant jusqu'à l'arrivée de l'aurore,
Lorsque ce moment arrive, les vampires,
S'endorment pour une année encore, en un soupir.